Ausentes

“Una familia de emigrantes siempre brinda por sus ausentes en una fecha tan señalada como la Navidad. Siempre falta alguien que trabaja fuera, que vive en otro país”, decía el coronel cada víspera del 25 de diciembre, añorando quizá un destino militar lejano que ya nunca tendría, la austeridad de una vida dedicada “a la patria, siempre”.
Esa misma medianoche, a 20 grados latitud norte y 16 grados longitud oeste, al sur de Cabo Blanco, en las costas de Mauritania, doce hombres comparten una cena a base de pescado y marisco, acompañados de buches de vino que a muchos les cuesta tragar; difícil estar separado de los seres queridos en nochebuena. Nadie se acuerda de la patria, todo lo más de cierto paisito, del terruño, el hogar o ni siquiera eso, sólo los amigos en el bar, la mujer, los niños o incluso la soledad, la tierra firme. La pesca es lo que tiene, que no respeta días, ni horas.
En ese barco viajó alguna vez Eugenio. En una ciudad del norte, sentado en el suelo, Eugenio extiende la mano bajo las luces de colores que iluminan la calle. Espera reunir unas cuentas monedas para beber. En su mente no hay recuerdos, ni fechas señaladas, ni personas, nada, sólo el deseo de vaporizar el simple acto de pensar en algo, de matar cualquier imagen, cauterizar el mínimo detalle que encienda un destello de luz en el corazón.
Tras la consabida retahila de cada 24 de diciembre el coronel piensa en su hijo; sabe que no murió en acto militar, desapareció sin más, desertó para deshonra de la familia. El año pasado, en este misma fecha recibió una llamada a través de la banda costera de un hombre que decía ser él, oyó cada una de sus palabras al otro lado del hilo. Colgó sin contestar. Ahora no sabe donde puede estar, su único hijo, Eugenio.

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