Deshielo con Dylan Thomas

Es esa época del año en la que el viento frío del invierno se resiste a dejar pasar al sol de la primavera que, sin embargo, ya se ha estrenado en las libretas de los astrónomos. Son esos días en los que se despereza el aire y apetece sentarse al atardecer en un banco de madera de cualquier parque a leer, aunque aún haya que arrebujarse bajo el abrigo y asomar la cabeza sobre el rebozo del saco lo justo para que la piel absorba los tibios rayos de sol de la tarde recién inaugurada.

Para un tiempo así, tan lleno de expectativas, en el que es posible todavía sentirse inmortal o invencible, cabe aventurarse, por ejemplo, con los cuentos completos de Dylan Thomas. Leer a este escritor galés es cómo pasear por un trigal carbonizado después de un incendio; caminar sobre esa realidad hecha cenizas que casi nunca queremos ver, pero dónde, de improviso, encuentras una orquídea, imposible y marina, como ésta:

«¿A qué arpa pertenece el mar?».

Un reflejo de la absoluta libertad creativa, la alegría de saber que las palabras son de todos tanto como las cosas que nombran. Una frase que, por contraste, ensombrece la historia que Thomas nos está contando, en concreto en “Las huertas”.

Imagen de la orilla del mar
Las olas
©Santiago Pérez

Leerle es también una travesía de silencio, de la que conviene guarecerse a ratos, hacer algunas pausas protectoras, recostarse sobre el banco, despegar la mirada del libro y alzar la vista para mirar cómo pasan las nubes.

Dylan Thomas murió alcoholizado con 39 años. Supongo que necesitó mucha anestesia para soportar las imágenes de la miseria humana que se lee en sus relatos. Quizá echó de menos un territorio venusino que lo redimiera de esas punzadas, una erótica Citerea en la que sumergirse. O simplemente le gustaba beber. Por eso se mató de una sobredosis de alcohol.

A veces es preferible una terraza junto a la playa para descongelar con paciencia las hébridas estalactitas del invierno.

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