Ciudad irreal

Imagen de la ciudad irreal
Foto: Duca di Spinaci (CC BY-NC 2.0)

La rama dorada me llevó a La tierra baldía. Así descubrí a T.S.Eliot. Un día compré sus Poesías reunidas, traducidas al castellano por José María Valverde. Lo leí entero, sin entender casi nada.

Luego, con los años y los aniversarios, fuí leyendo y releyendo los versos con pausas, aislados del conjunto del poema, dándoles un sentido propio, tal vez distinto al pretendido por el autor. Y fue entonces cuando apareció, como chispas de un martillo al golpear el metal contra el yunque, la poesía.

Por eso hoy, viendo en la red tantas felicitaciones por su aniversario, quise sumarse a esa manifestación de gratitud colectiva, retomé de nuevo el libro de pastas anaranjadas y en esas páginas por las que parece que no pasa el tiempo, recorrí otra vez los rincones de la ciudad irreal.

Ese cadáver que plantaste el año pasado en tu jardín,
¿ha empezado a retoñar?¿Florecerá éste año?”

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5 comentarios en “Ciudad irreal

  1. Abril es el mes más cruel…

    En mi opinión la poesía a diferencia de otro gènero literario ( novela, cuento, ensayo) vive más en los vacíos entre los versos. En esos huecos el lector aporta su propia experiencia y sentimientos. Eso hace al poema un tejido vivo y único para cada persona independiente del propio autor. Es la maravilla de la poesía. Y a mí hace que llegue hasta el tuètano ( por no decir alma que no sé si existe). Creo que no es necesario que el poema se entienda. Pero es indispensable que se vean esos chispazos en el yunque (me ha encantado tu metáfora)

    Saludos

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    • Comparto su opinión, pero la hago extensible también a la narrativa, en la que el lector imagina lo que el narrador no le cuenta. Faulkner en eso es un maestro. Por cierto, le dieron el Nobel el año siguiente que a T.S.Eliot, dos nobel estadounidenses consecutivos. Saludos.

      Me gusta

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