And the oscar goes to Pat Hobby

Imagen de Los Ángeles
Downtown L.A. Foto: mLu.fotos (CC BY 2.0)

Hollywood, cuánta miseria oculta tu resplandor. Qué bien lo retrató Francis Scott Fitzgerald en las historias de ese guionista fracasado que se sacó de la manga o de la memoria, Pat Hobby. Después de tantos años las andanzas de Pat se mezclan en el recuerdo con las de otro alcohólico e ilustre escritor azotacalles angelinas, Charles Bukowski. Abarloar ambos personajes quizá sea aventurar demasiado; que lo estudien los expertos en literatura comparada con la realidad. Lo que sé es que ambos escriben, ambos callejean por Los Angeles, ambos beben hasta la espiral descendente de su propio infierno. Uno existió en la mente de su creador, otro era de carne y hueso y se traspapeló en la página 101 de alguna de sus resmas de folios, huesos apilados junto a la máquina que mecanografiaba perfiles, seres troquelados como piezas de acero paridas por un torno industrial. Pat Hobby debía ser más elegante, qué duda cabe, una especie de Faulkner urbano de la costa éste, aunque sin el éxito del autor de Santuario, éxito relativo claro, pues el premio nobel debía ganarse el sustento familiar adaptando guiones para Holywood, esa maquina de tragar historias, personas al fin y al cabo, a miles de palabras por minuto, la velocidad de lo que se ve. A Faulkner no le dieron el óscar tampoco.
Leo —después de tantos años ya solo me acuerdo de trozos inconexos de la película— que el protagonista de Barton Fink, ese escritor alcohólico y sureño llamado W.P.Mayhew, era el propio Faulkner perfilado por la máquina de triturar de los hermanos Coen. Ya lo dice el refrán, Dios los cría y ellos se juntan; los artistas, me refiero, cuando no andan solos por la calle con los ojos en blanco viendo lo que nadie más ve. No me malinterpreten. No hay nada heróico en esto, ni mítico, ni bohemio, es simplemente una visión personal de la miseria, de la necesidad. Excepciones. Casos aislados. Nada capaz de hacer sombra a tanto brillo dorado.

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