Ojos

A menudo me paro a mirar el horizonte. Durante muchos años, desde mi infancia hasta no hace mucho, fue una línea azul, distintos tonos de azul, turquesas, agrisados, azul hielo cuando soplaba el norte; fue otros colores como el verde niebla, verde gris, verde esmeralda, toda la variedad cromática de las naranjas y las cerezas al atardecer, y de nuevo el azul, el azul limpio de las mañanas de invierno. Fue una suerte éste recibimiento al salir de casa cada día, o poder lanzar esa última mirada antes de entrar en el portal y subir al piso al acabar la jornada. Una suerte, sobre todo, poder mirarlo desde tierra firme.

La mirada opuesta, la que desde el horizonte observa la tierra, es diferente. El marino, el marinero, están en mitad de ninguna parte, el horizonte no es recto a la mirada, sino circular, les rodea por completo, amenazador y vacío, el vacío hermoso y espectacular de la naturaleza plena (y tan solo pienso en un mar en calma. Pocas cosas debe haber más sobrecogedoras que navegar en medio de una galerna). Al otro lado del círculo espera —tal vez, porque nunca es seguro el regreso— el cobijo de la tierra firme, la calma que produce no pensar cada mañana en sobrevivir, porque en el mar no se vive, se sobrevive. La humanidad plena.

Azul-dividido-de-azul
Mark Rothko. Untitled-Blue divided by blue (1966)

Desde tierra, como si fuera un pintor, me gusta moldear el horizonte, abrir su rectitud, separar dos líneas paralelas, curvas, unidas por los extremos, hasta formar sendas trayectorias elípticas que reposen horizontales sobre la superficie del agua en calma.

A veces, solo a veces, cuando he mirado a alguien cara a cara, fijamente a los ojos, he visto allí ese horizonte diáfano, hipnótico, circular. Un horizonte negro, rodeado de una nebulosa de estrellas.

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